En el Pasaje de Las Fuentes no corre el tiempo, se entretiene. Aquí los minutos caminan despacio, con las manos en los bolsillos y saludando a quien se cruce. Es un tramo de calle corto, pero largo en historias. Un pedazo de vida que cabe entre dos esquinas, donde la rutina se confunde con la leyenda.
Las persianas llevan más tiempo cerradas que abiertas, pero siempre hay una que se levanta justo cuando pasa el sol. Los bancos —de piedra o de palabra— siguen firmes, soportando cuerpos cansados y conversaciones eternas: de fútbol, de pensiones, de nietos, de tiempos mejores o de lo que se tercie.
Porque aquí, todo se tercia.
Se oyen frases que no salen en los libros:
— “El ascensor funciona, pero solo si le hablas bien.”
— “¿Sabes si ha abierto hoy la del estanco? Porque si no ha abierto, es que está cerrada.”
— “Yo vengo al pasaje a respirar barrio.”
Y esa frase, aunque parezca exagerada, lo resume todo: el pasaje no es un simple lugar de paso. Es un sitio donde se respira lo de antes. Donde todavía se discute sobre qué parte de la acera es la correcta para caminar (spoiler: todas y ninguna), donde el saludo se da con la mirada y la despedida con un “que te vaya bien” aunque no sepas a dónde va el otro.
Aquí las grietas de las fachadas no se tapan: se celebran, porque cada una cuenta algo. Y aunque los buzones parezcan dormidos, alguna carta siempre espera ser leída, aunque venga sin sello.
Hay quien pasa por el Pasaje como si nada. Pero los que se quedan un minuto más, los que escuchan al viento contar chismes entre las ramas, saben que en este trocito del barrio habita la memoria, esa que no se alquila ni se vende.
Y como dijo una vecina, mirando desde su balcón florido mientras regaba sus geranios con más cariño que agua:
“ Aquí no pasan grandes cosas, pero sí pasan cosas grandes. Porque todo lo pequeño, cuando se vive con alma, se convierte en eterno.”
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